Estação de Comboio

Agora que passo grande parte do meu tempo só a ir e a vir para algum lado, conheci verdadeiramente a estação do comboio. Às vezes sento-me no chão, com as pernas à chinês e fico a ver as pessoas passar. Pessoas que voltam, pessoas que vão. Pessoas com grandes sorrisos, pessoas com cara de quem carrega o mundo nas costas! Tem imensa graça. Vão todos para algum lado, procuram sempre alguma coisa, e aquele é o ponto de partida, a preparação para o que vai acontecer, nem que seja mais um dia de trabalho, ou um encontro, ou uma visita a alguem. É engraçado como lhes está estampado na cara a necessidade de encontrarem um sitio deles, porque ali, são só pessoas, e não importa de onde vêem, como são, ou o que procuram. São só pessoas e parece-me, muito sinceramente, que não gostam de se limitar a isso. Faz-lhes falta um rótulo, que fingem não procurar, mas que na realidade é inevitavel.

Acho que é por isso que gosto tanto de estações. Ali não sou ninguém. Sou quem quiser, quem os outros quiserem. É sabido que corpo instantaneamente reage ao pensamento, e então eu fico ali, a tentar desvendar os pensamentos dos outros e a formar pensamentos meus. Uma menina, contou-me que às vezes vai ver o Douro da ponte, congela fragmentos de tempo, toma-os como seus, vive-os e vê os outros viverem-nos. Essa menina, às vezes, também deve gostar de ser só pessoa.

Continuo a estar só de passagem pela estação, como a menina pela ponte, nunca hei-de pertencer ali. Eu sei onde pertenço, e se calhar é por saber que não receio sitios onde ninguem há-de nunca pertencer.